Ontem, eu e o meu mano, fomos ver o espectacular concerto dos Queen, no Restelo. Estivémos cerca de cinco horas e meia de pé, desde que chegámos até abalar e entrarmos dentro do meu confortável carro (quer dizer... já não é tão confortável como era ao início, porque um assento a levar com 130 kg em cima durante um ano e meio deixa de ser um assento e passa a ser uma empada de galinha espezinhada!). Mas isso ainda é suportável!
O insuportável é irmos para o relvado, assistirmos a todos os concertos que antecedem o Grande Concerto dos Queen e a poucos minutos antes de começar este último virem mesmo para a nossa frente uns casais compostos de inergúmenos que nada mais fizeram senão colocar as namoradas (quando me refiro a namoradas, tanto eram do sexo feminino, como do sexo masculino) ou ao colo ou às cavalitas!
Bem vistas as coisas, e em forma de conclusão:
- - Deviam morrer (!);
- - Deviam morrer, outra vez (!);
- - Deviam pôr-me ao colo ou às cavalitas para ver o que sofre o assento do meu carro (!);
- - Deviam ter osteosporose, para partirem os ossos, caírem no chão e eu e o meu mano rirmo-nos à fartazana da figura deles! (Ah! Ah! Ah!);
- - Deviam levar com um peido na testa do Brian May (guitarrista dos Queen);
- - Deviam levar com um vómito do Paul Rodgers (vocalista actual dos Queen);
- - Deviam levar com um qualquer projector daqueles que se encontrava atrás da bateria do Roger Taylor (baterista dos Queen), que era um "menino" para pesar aí a sua tonelada (!);
- - Deviam morrer, mais uma vez, depois de terem levado com tudo o que se antecede a este último ponto.
Tenho dito! Fui!
Branco (a.k.a. Jefferson Fitipaldi)
